A cuatro zancadas de la puerta trasera de la casa, crecía en la huerta una hierba evanescente. Allí oculté toda mi niñez. Hoy, a destiempo, recuerdo aquel momento. En ese pequeño plantío había chamizos que nos servían como árboles de Navidad. Así fue como empezaron a gustarme los árboles. Al no poder controlar mis impulsos memorísticos, resurgen inclementes esos y otros árboles, particularmente los genealógicos. Esos que apenas crecen pero que a casi nadie le importan. Prendo el candil, vierto ahogos y empiezo, con gran fervor apostólico, a hurgar mi…
Leer másCamino De La Ralea
