Categoría: Crónica

Don Héctor era un experto en pinturas,y pintó muy bien sus sueños. Por Fernando Vanegas MorenoEspecial para Escritores Rebeldes Existen historias que nacen desde el amor, otras, por el contrario, ven su origen en el dolor y existen unas más cuyo génesis es el agradecimiento. “Sendero de fuego frio” escrito por uno de mis compinches eternos, Javier Barrera Lugo, concentra su nacimiento en las tres: amor, dolor y agradecimiento, rimas sueltas amarradas a historias de ayer presentes siempre, pluma guiada desde su genio y desde el apoyo siempre presente de…

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Esta  noche salgo queriendo que fuera ayer.  Hace frío, anoche estuvo un poco más agradable. El paseo que me proponen me llama la atención, sin embargo, no puedo evitar sentirme nervioso, la espalda se me eriza y comienzo a sudar. La aventura me llama y me gana, y un leve “vamos”, se escapa de mis labios. Hoy como ayer, han existido parias, antes como ahora, se agolpan en su mugre, aquí y allá son olvidados, los más rechazados, por algo se llaman ellos mismos “desechables”. Son las 7 y 30…

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La EPS no podía garantizar sus cuidados. Día tras día, el deterioro del paciente era más notorio, quizá en otro país las condiciones fueran distintas,  pero en Colombia, no. Sus más cercanos, hicieron todo lo posible por romper las barreras burocráticas de un sistema de salud injusto y cuasi inexistente: cartas a las directivas de la entidad, a la Supersalud, al Ministerio correspondiente, derechos de petición, tutela…, nada, absolutamente nada fue posible. Lo más básico le fue administrado, pero él necesitaba cuidados de alta complejidad, había sido herido muchas veces…

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“No hay tal cosa como una revolución no violenta”. (Malcolm X) Dentro del plan inicial no se contempló que la táctica de “seducir” a la bestia recién parida y sus instintos cargados de desquite a través del miedo, se privilegiaría sobre la necesaria consolidación de los valores del movimiento: libertad, igualdad, fraternidad, la basura retórica que rápidamente se tornó utópica, para mantener el orden y atajar las ambiciones de la militancia, sus figuras emergentes, liderazgos incipientes, a los “mesías” de tres centavos tanto o más dictatoriales que los monarcas asesinados…

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Imagen – RTVC Noticias El Catatumbo es una tierra que, en sus primeras miradas, parece un rincón apartado del mundo, un refugio de selvas frondosas y montañas que se alzan como gigantes vigilantes. Los ríos, serpenteantes y caudalosos, atraviesan el paisaje como venas de un cuerpo vivo, mientras que el cielo se viste de un verde intenso que parece casi irrepetible. A lo lejos, se pueden ver las aldeas humildes que, con sus casas de madera y techos de palma, parecen resistir el paso del tiempo, un tiempo que parece…

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Apareció una mujer en el portón cuando leía Puteo Lírico, un capítulo de “Música de Cañerías”, obra de Bukowski, el “último escritor maldito de la literatura norteamericana”. La mujer era Juana, la misma de otras tardes. Crespos teñidos, cartera llena, con reconocimiento en el pueblo, despeinada, de pechos espléndidos y engreída, pero con una arrogancia que le venía bien. Llevaba una pollera blancuzca ceñida. Era galante, embrujadora y virgen, según juraba el cura en la reserva del confesionario. Inexplicablemente, los únicos que le dedicaban gorjeos y silbidos eran los pájaros.…

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Me fui hasta el aeropuerto de la capital a ver aterrizar aviones, así como lo hacía de mocosuelo en mi ciudad. De cuando en cuando lo hago y no pasa nada. Solo pasan aviones y me deleito. ¿Si me deleito viendo aterrizar aviones cómo no me voy a bañar en agua de rosas jugando a ser prosista de cajón? Mi jugueteo como  prosista de cajón es algo así como escribir sandeces que después van a parar a cualquier cañería. En la terminal aérea lo que quería era merodear la afluencia…

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