Cuchillos De Botica

Confiesan no estar a la izquierda
Juran no estar a la derecha
Declaran estar en el centro.
¡FALACIA! Semejante postura
Es sombría y funesta.

No están muy ardientes
Ni fríos ni tibios,
Desfilan como escarabajos
Desbandados y extraviados.

Ahí percibo un conjunto
De tarros de lata vacíos
Que esparcen aires venenosos,
Sutiles y mortíferos.
Siembran más luto
Que cultivos sabrosos.

Pretenden ser a la vez
Blancos, negros, verdes
Rojos y azules.
Navegan en ríos revueltos
Turbios y turbulentos.

En este ambiente de ajedrez
Huele a ¡Desfachatez!
Cargan banderines amarillos
También anaranjados.

Quieren estar en mares
De más de cinco colores
Envueltos de espesas nubes
En un mismo lugar
Con un mismo pensar
Sin ser los mismos peces.

Sepulcros blanqueados
Charlatanes disfrazados
Que en silencio llegan,
Escuchan, se paran, divagan
Coman, beben, y se marchan.

Usan cobijas multicolores
Para una misma cama,
Sueñan con la fama
De alta gama
Sin enfrentar ningún drama
Duermen tranquilos sin dolores.

Dicen no ser ni rojos
Ni negros ni amarillos
No tienen polos definidos
Son cabezones turbios,
Bulliciosos y maliciosos.

Juran no estar arriba ni abajo
Ni al lado ni en el medio
Exaltan el bien esencial
Perdonan el acto más criminal
Aberrante y demencial.

Alaban a un Dios y a la maldad
Con la misma boca
En un marco saturado
De oscuridad.

Con un actuar trivial
Maquillado con un lenguaje banal
El hipócrita es el ser social
Que propulsa un virus fatal
Sutil y letal….

AUTOR: JEAN-CLAUDE VINCENT VIL (HAITÍ)
© DERECHOS RESERVADOS AUTOR (A)

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