I Al borde,siempre al borde,habrá más niños.Pequeños cuerpos apilándose a lo ancho.Es inevitableno observar sus ojos.Al llegar, su mirada siempre duda.Sus voces han quedado marcadasen cada mesa,en cada pasillo.En Navojoa está enterrado mi papá,este año no podré llevarle flores.María llora antes del almuerzo,se cubre el rostro y la boca con sus manos.Moldea animales extraños, dibuja bosques.En Guatemala,me levantaba temprano para hacer tortillas.Juan escribe mensajes en las cajas de comida:¿Se escribe así?[Helo helm me please].¿Por qué escribes eso, Juan?No lo sé…(Después, silenciosamente, se levantay las tira a la basura).José murmura, ya…
Leer másNotas Migratorias – Pequeñas Bocas De Arena
