Categoría: Cuento

No podemos saber cómo serán las presentaciones musicales del futuro, en vivo; pero sí podemos imaginarlas y escribirlas. Aquí, una pequeña divagación. Esto que voy a contarles es real, pero si no me quieren creer, allá ustedes. El otro día estaba en un festival de música internacional y un grupo de Soul psicodélico proveniente de Texas, se estaba presentando, era tal vez esa hora después de la blue hour, el público era abundante y la gente gritaba con efusividad. De pronto el líder de la banda acabó la canción cuando…

En la ciudad, las flores crecían incluso sobre el concreto agrietado. La ciudad tenía esa clase de belleza enferma que sólo poseen los lugares demasiado húmedos para morir del todo. Las lluvias llegaban sin aviso, los edificios parecían cubiertos por una capa permanente de musgo y las antiguas avenidas industriales terminaban devoradas lentamente por raíces que surgían desde las alcantarillas. Por las noches, cuando la niebla descendía desde el río, Verena Fabra, también conocida como “Belladonna” parecía menos una ciudad y más un invernadero abandonado por Dios. Fue allí es…

En la ciudad, los edificios de vidrio reflejan un cielo permanentemente gris; las personas importantes nunca hablan de poder en voz alta. Lo administraban. Lo heredaban.Lo esconden detrás de empresas, fundaciones y acuerdos que jamás aparecían en registros públicos. Allí, en los niveles más altos de aquella maquinaria invisible, existe una organización conocida solo entre ciertos círculos como MANDRAGORA. Sin bandera. Sin ideología. Solo tiene continuidad. Y para MANDRAGORA, el mundo no debe cambiar. Debe mantenerse estable, aunque para lograrlo fuera necesario destruir vidas en silencio. Serena Valcari conoció a…

Francia ocupada por los nazis, 1942. Una ciudad había aprendido a hablar en susurros. No era decisión consciente, sino adaptación. Las calles que alguna vez habían vibrado con risas, discusiones y pasos apresurados de la “belle époque”, ahora parecían medir cada sonido, como si el aire mismo estuviera vigilando. En una ciudad sometida, las sombras no eran solo ausencia de luz. Eran refugio. Y a veces, condena. Las banderas del invasor colgaban de edificios antiguos como cicatrices mal disimuladas. Patrullas uniformadas recorrían avenidas que ya no les pertenecían, pero que…

Jamás había conocido a alguien como tú, usualmente la mayoría sale corriendo cuando me ve, pero tú eres distinto, en lugar de huir te emocionaste por mi presencia e incluso, me has invitado a tu casa a beber unas cuantas cervezas. Me agradas, eres el primero que no solo se ve como yo, sino que también, me recuerda a mí cuando era más joven.  —¿Entonces vienes de otra dimensión?, ¿Cómo fue que llegaste aquí? —preguntas con la inocencia de un niño. —Fue con esto —sin temor alguno, coloco sobre la…

En la ciudad, cada rostro parecía diseñado por la misma mano; la perfección no era un ideal: era una obligación. Nadie envejecía. Nadie cambiaba. Nadie se salía del molde. Lena Aris era el emblema de ese orden. Su imagen cubría murales, pantallas publicitarias y las más desenfrenadas fantasías eróticas. Pero detrás de esa piel impecable, algo no encajaba. Había grietas que no podían corregirse con bisturí ni código. Aquella noche no llovió. Y eso fue extraño. Porque siempre llovía cuando alguien desaparecía. Fue entonces cuando Zabel Rhom, un intruso en…

Cuando Iren Valek volvió a la ciudad, pero esta no lo había olvidado. Entre calles apagadas encontró a Silas Trenton, un actor ya envejecido que alguna vez encarnó al “Espectro” en viejos seriales dominicales. Nadie lo recordaba ya, salvo Iren, quien lo observaba, entendiendo que el hombre se desvanece, pero la figura permanece. —“No importa quién fuiste” —dijo Silas—, “sino lo que otros creen que eres”. Esa noche, Iren no buscó ser visto. Buscó ser recordado. Cuando desapareció entre los tejados, dejó atrás su nombre. Porque los hombres caen… Pero…

Caminaba yo despreocupada a temprana hora por un parque, con un frío encima que helaba hasta el pelo, de pronto mis ojos se posaron en un gran árbol de guayacán, de lindas flores amarillas, parecía verdaderamente un sol. —Que hermoso eres!, quiero en este momento hacer un trato contigo, si me lo permites, déjame penetrar en ti, y que yo me convierta en lo que tú eres, un árbol, quiero sentir la vida de una manera diferente como ser viviente, sin reniegos y total contacto con la tierra — Exclamé…

La noche no comenzaba ni terminaba en la ciudad. Allí, la oscuridad no era ausencia de luz, sino una sustancia que respiraba entre los edificios, que se filtraba por las grietas del concreto y se adhería a la piel como un recuerdo imposible de borrar. Aurelian Vassiff llevaba años combatiéndola. Había aprendido de muchos maestros: luchadores, estrategas, mentores que lo moldearon en cuerpo y mente. Cada uno le dejó una herramienta, una cicatriz, una idea. Pero en el fondo sabía que aún le faltaba algo. No necesariamente una técnica o…